Вот как это бывает...
Рука человека, которому ты позволил стать мастером, делает наброски карандашом на бумаге... В штрихах и линиях проступают мои черты.
Видишь? - глаза с любопытством осматривают мир, ладони скользят по стенам, касаются трав и деревьев... Ты добавляешь краски. Получается цветной мир, где порхают бабочки.
Это требует сил. Рано или поздно силы кончаются. Я не могу дать ничего своего, пока я - лишь часть твоего мира.
Настает час "Х".
Ты стираешь меня из своей памяти...
И я перестаю существовать.
Я тенью иду по саду, ладони проходят сквозь деревья, дождь падает сквозь меня...
Ты - всего лишь художник, чье творение обрело собственную жизнь, но осталось блуждать в мире, созданном тобой...
Так дальше не может продолжаться.
Образ, созданный тобой, разбивается, лишившись подпитки твоей энергией.
Я позволяю осколкам себя рассыпаться по миру. Собрать заново. И тогда в тело входит боль. Но оно оживает.
И уже я беру бумагу и простой карандаш. И начинаю рисовать - тебя, а может, кого-то другого... Суть не в человеке - в рисовании.
Ведь каждый не может быть богом.
А разные боги рисуют разные миры.
Вот как это бывает...