Дождь моросит...
Все ближе к ночи...
Погода, точно, не бодрит.
Весь день сегодня, между прочим,
перебрала не мало книг,
решила навести порядок
в шкафах и полках, сколько их,
мной читаных и в них закладок,
чтоб вновь, потом, перечитать,
страниц зачитанные строчки...
Сон приложил свою печать,
не дав мне дочитать до точки...
Как я сюда могла попасть?
Был кто-то рядом посвященный...
Мелькают кадры... где тут связь?
Вот Серый волк и кот ученый...
Смешалось..., Пушкин налегке,
поэму пишет о Людмиле...
Ершов верхом на Горбунке
и Лермонтов, в обличье Мцири.
Блок с фонарем возле аптеки...
Твардовский снова на войне...
Ахматова в библиотеке,
свои стихи читает мне...
и Маяковский с Лилей Брик,
про паспорт, тот , что из штанин...
Внезапно чей-то новый лик,
голубоглазый и блондин,
да это же Сергей Есенин,
возле берез в краю родном
и с настроением весенним,
стихи рифмует о былом...
Такому надо же присниться?
Их жизнь бала в нашей стране...
Слеза повисла на ресницах,
сентиментально в тишине,
проснулась... ночь другого века...
Луна огромная в окне...,
лишь не хватает человека,
который очень нужен мне.
Кому бы сон свой рассказала,
пусть посмеялся бы в ответ.
Но тишина мне прошептала:
-Такого человека нет...