сколько же в этом городе мотоциклистов,
сколько лавочек, точно таких, как та.
разбежаться бы да и прыгнуть с моста.
жаль, что возраст и опыт не позволяют:
жизнь состоит из того, как друг друга переживают.
пережёвывают, выплёвывают, глотают, бросают в урну.
это очень спорный вопрос: что дурно, а что не дурно?
нет виноватых. и каждый по-своему прав.
надеюсь, мой мальчик, ты будешь весел и здрав.
всё запланируешь, всё исполнишь. и хватит сил.
ты был мне по-своему дорог. и очень мил.
а всё остальное..... такое бывает тоже.
вообще все истории на удивление похожи.
оттого мы себя узнаём в каждой третьей песне.
оттого с годами не становится интересней...
и, быть может даже, мы однажды пересечёмся,
и от всей души над этим вот посмеёмся.
постреляем друг в друга глазами, похлопаем по плечу.
поболтаем часок. и я даже за нас заплачу.
нет, не будет такого, конечно. так, помечтать.
а потом опять себя отчаянно отвлекать.
заниматься, работать, встречаться, записывать песни.
потому что я всё же одна тут. а вы там - вместе.
повторяю себе, как мантру: не навреди.
только в этом суть.
но сколько же в этом городе мотоциклистов,
Господи, пощади.
и забудь.