Мы - редиски на грядках, лишённые права свободы,
Мы - безвольные куклы в руках неуёмной Судьбы,
Батарейки, которыми дышат и Земли, и Воды,
Мозг из меди и цинка - запаян и кровью пунцовой залит.
Счастлив тот, кто не знает основ и путей мирозданья,
Кто идёт по дороге и может счастливым идти.
Каждый раз открывает он новые трудные знанья,
Чтоб родиться, плодиться, и снова обратно уйти.