Наш президент Лука Мудищев
(Прости, Барков, за вольный тон!),
Как фюрер злой, имел усищи
И сиповатый баритон.
Он был директором совхоза -
Струились реки молока,
Растил картофель, сеял просо.
Слыл "красным паном" наш Лука.
Руководил хозяйством смело -
И куры подтвердят, и гусь.
И грёза в голове засела:
"Я осчастливлю Беларусь!"
И вот без папы и без блата
(Отца Лука не вспоминал)
Пролез проныра в депутаты,
Трибуну ловко оседлал.
Ораторствовал он толково,
Как настоящий Цицерон!
По-белорусски же ни слова
Промолвить был не в силах он.
Случалось, что в Верховном Зале
Кого-нибудь критиковал.
Гремел вовсю: "Они сказали!.."
А что сказали - не сказал.
Коровы мрут, стада овечьи.
Чем осчастливить свой народ?
И против белорусской речи
Мудищев объявил поход.
Ведь это срам, позор, бесчестье -
С кем воевать готов "атлет"?
Луке - всего лишь сорок с чем-то,
А языку-то - тыщи лет.
Жрёт белорусские колбасы,
По-белорусски ж - ни гу-гу.
Узнай об этом папуасы,
Луку пустили б на рагу.
Лысел, но грыз гранит науки,
Играя в вуз, будто в игру.
А с неба власть свалилась в руки -
Споткнулся конь - ни ну, ни тпру!