Когда нам строка не дается,
и парит июль духотой,
и тропка лесная колодцем,
и мысли бесцветной плитой,
сочти для начала оттенки
и плотные контуры крон -
и мир сколоти на коленке,
где ты, путевед-чемпион,
встречаешь сквозь зной неподвижный
приветливый ток ветерка,
и мир расступился сквалыжный,
и времени ноша легка.