Не мысли, а пятна, созвучья.
Нет жизни, а только стихи.
Заела поэзия сучья.
В неё запихнул все грехи.
А что в мире есть кроме теней
и образов, призраков сна?
Весенних апрельских сплетений
кругом набросала весна.
Навешала их на карнизы,
на крыши забросила, ель
и ту обуяли капризы,
жмёт иглы в оконную щель.
А демонам лунным работа
сводить всех заснувших с ума,
чтоб лживая сна позолота
насквозь пропитала дома.
Иллюзии жизни и силы
опутали бедных жильцов.
Травою укрыты могилы
со всех окоёма концов.
Погосты весною немеют
и только у берега цвель
озёр на заре пламенеет,
как жизни взбодрившейся цель.