Он наблюдает пенные приливы
И крабов на песке пчелиный рой,
Он спеет в облаках лиловой сливы,
И мчится сизым ветром над землёй.
Кричит совой по тёмным перелескам,
Журчит водой по камешкам ручья.
Он отражает быль в пылинках фрески,
Он так и танцевал бы арабески,
Да музыка была для них моя.
Смеясь, Он может всё.
Злясь, рушит скалы.
Ничто ему не чуждо, только вот -
Не окропит меня своим вокалом,
И песнею по нерву не пройдёт.
Но только Он мне дал сие отличье,
Я в нём Его величье признаю.
И пусть его бразды в поэмах птичьих,
Я их своей гортанью воспою.
За что же мне такое восхваленье?
За что сей дар? Открытие высот?
Молчит. Видать ему по нраву пенье.
Он в нём иные смыслы познаёт.
Ему по любу знать,
Каким же оком
Я на его созвездия смотрю.
И как понять
Невидимым пророкам,
Как чувствует пророчества сей люд?
Дай в руки силу ту,
Что сам не правишь.
И в созерцаньи тишины, оставь.
Дай руки - изваять изгибы клавиш,
И не мешай писать иной устав.
И так во мне прозреет звук природы,
Твоей природы мной творимый звук,
Что захлебнётся океаном оды
Слепое созерцание наук.
И зашумят прибоя переливы,
В нытье дотошной скрипки у плеча,
Заполыхают спеющие сливы
В твореньи человеческом звуча!
июль 2017