С кухни вьётся острый запах,
Раздаётся громкий стук, -
Это, нож сжимая в лапах,
Мой любимый режет лук...
Режет лук и горько плачет,
Что на кухне из мужчин
Так в переднике батрачит
Он, скорей всего, один...
"То не царская работа", -
Говорит мне мой супруг,
И бубнит при этом что-то
Про какой-то там каблук...
И слезу свою скупую,
Полотенцем промокнув,
Вспоминает жизнь былую,
Тяжело при том вздохнув...
Было не понять кручину,
Что его сглодала вдруг,
Но кручины той причину
Подсказал мне сам супруг...
А причина (не лукавлю)
Этих горьких слёзных сцен
В том, что вдруг его, каналью,
Я потом ещё заставлю
Натереть на тёрке хрен!