Однажды, с томиком Бродского, усядусь в электричку,
Доеду до конечной- всё вроде бы как обычно,
Но утопая в строках, по рельсам металлическим,
Я снова брошу взгляд в окно. Свой. Меланхолический.
Конечная- иллюзия, пылинка в бесконечности,
А что же будет дальше?
Дальше. Будет. Вечность.