Мне б уверовать в тебя,
но я – не верю.
Смотрю на «острие» огня,
сказать не смея,
что тишины круговорот
слегка лукавит,
а в тучах серых небосвод
на плечи давит…
Пугает иволги напев
и крик гагачий…
и вот он – истины предел
и, мне ль незрячей
прочесть меж строчек суждено
эссе желаний?..
Горчит прокисшее вино,
а миг метаний,
как отражение беды,
в зеркальных лужах…
Где ты, совсем уже – не ты,
где ворон кружит,
пугая вечное «вчера»
и сон из «завтра».
Ищу в посланиях Петра
строку для старта…
Переиначивая смысл,
влекома силой,
пряду давно паучью нить…
Подобно Сцилле,
пугают ночи суета,
ветра и грозы
и, лишь, немного тень креста,
и плач стрекозий…
Услышав в ангельских словах
призыв к полёту
и, уж совсем, не впопыхах
и ни на йоту,
не отступив от строк судьбы,
впишу в скрижали
другие правила игры…
Их поддержали:
великодушие и червь
самосомненья
и, как струна, звенящий нерв
в час вдохновенья.
И мне б уверовать в тебя,
но я – не верю…
Вновь многоточие дробя,
ищу потерю…
16.07.2017