Я поеду в Венецию, на Сан-Микеле,
Положу камень на могилу Бродского
По иудейскому обычаю
И дождь будет моросить над сонным островом,
И ветер будет играть сонату
Си бемоль мажор из Моцарта.
Что сможешь ты сказать мне, Венеция?
Наверное, ничего. Да чего уже маяться.
Ничего. В нем хранится многое.
Многое из того, что должно быть сказано.