Кто гневит моих богов, тот не жилец до ста.
И вскипает кровь, и багряным отливом играет сталь.
Я есть маленький человек, рост и возраст мой невелик,
но взойдет Луна и лучи ее изменяют мне лик.
У нас святки, жнева: зачем, путник, соваться к нам?
Допивай по скорее в таверне свой третий стакан
и иди по-добру по-здорову в другие края,
позабудь дорогу и местных, леса и меня.
Но ты спросишь: "Откуда же столько угрозы да неправоты?
Почему так предвзято?". Оттого что не стоит на "ты".
Оттого, что, признаться, ужасно не любим чужих.
Оттого, что есть земли, что не умещают двоих.
Мои боги мне дали кров, утешение и уют.
А такие, как ты, - иноверцы - их не признают.
А такие, как ты, разрушают и извращают.
В общем, мы (тебя и подобных тебе) не прощаем.
Уходи, пока цел, пока миловиден и здрав.
Не с твоим - то лицом проявлять старожилам свой нрав.
Уноси свои ноги и свою красоту на юга.
Там полно цветочных садов, цветущих девиц и такая нега.
И такая жизнь долгая у тебя: все походы да корабли,
караваны, горизонты, широты. Но только вдали.
Не гневи мне богов, покидай нас, вот хлеб и вода.
Обещай нам, что не вернешься. Никогда, никогда, никогда...