По улочке тихо бредёт поэт,
В руке сжимает трость,на голове колпак.
Глаза потухшие глядят сквозь сизый мрак,
И Бог уж знает,сколько ему лет...
Там на углу фонарь горит,
И кажется,что город спит.
А в комнате тихо стучат часы.
Малышку мать берёт и к сердцу прижимает.
Про горе в жизни он ещё не знает,
И страх он водит прямо за усы.
Фонарик тихо смотрит им в окно,
А матери тот свет знаком уже давно.
А в кабачке у стойки,еле жив,
Стоит бродяга,грусть с вином мешает,
И что-то тихо лишь себе болтае.
Кабак уж пуст,хозяин полуспит...
Поэт по тихой улочке идёт,
От жизни счастья он уже не ждёт...
~ 18 лет