Я не умею писать открыто, так, чтобы каждый смог
Мысли мои прочитать, как книгу, чувствуя между строк.
Время терзало меня нещадно, ветер стучал в окно,
Небо гремело дождем прощальным, словно мне всё равно,
Отблеск в глазах перестал быть ярким, и предвещал беду,
Светлая кожа вдруг стала маркой; боль, как в чужом бреду.
Мысли слагались в шутливый лепет, сильно стрелял висок…
Что ж ты стоишь, пока смех и трепет быстро сбивают с ног.
Что же ты смотришь, как алый шарик катится ниже крыш,
Падает вниз, как слепой фонарик… И почему молчишь?
Я не умею писать открыто, так, чтобы каждый смог
Мысли мои прочитать, как книгу, так что читай – меж строк.