Тоска сравнима лишь с нечаянною смертью,
Когда земля вращаясь, уходит из-под ног.
Так уходила ты, а дождь твердил – не верьте!
А дождь дарил страданье и грозовой восторг.
Душа в тряпье промокшем, не соблюдает моды,
Что ей – душе моей, дождливый день и мгла?
Ушла. Зонты кружат, безглазая погода
На ощупь, по брусчатке, домой меня вела.
Душа в тряпье промокшем, отчаянно трепещет,
Что ей – душе моей в не сбывшейся мечте?
Что станет с юностью, безвременно ушедшей
И с красотою вечной в кромешной пустоте?
Тоска, как признак жизни, твердит, «не умирай!» мне.
В дожде скрываю слёзы, я счастлив! Я живу
И случай дарит мне тяжёлый миг прощанья,
И рук твоих касанья во сне и наяву.