В чудесном городе, у волн,
Что пахнут мякотью арбузною,
Я больше не усталый вол,
К земле придавленный обузою!
Пускай на загорелом лбу
Уж пролегли и рвы, и трещины —
Но тут, коль я им улыбнусь,
Мне улыбаются все женщины!
На загорелом лбу моём
В жару сверкают пота бусинки,
А в животе горячим днём
Порхают бабочки-капустницы...
Bon dia! Мне анис со льдом
И пива канью запотевшую!
Во мне — весёлость Бельмондо,
Суровая, а не потешная...
Летают ласточки над всем,
Сижу, дыхание моря слушая...
Но отчего-то наш тандем
С Жан-Полем очень скоро рушится...
Мелькнуло в воздухе перо,
Упал помёт на скатерть синюю —
И вот во мне грустит Пьеро
С его подглазьями плаксивыми...
И, матеря испанских птиц,
Что крестят высь как ошалевшие,
Несу домой, не видя лиц,
Своё нутро потяжелевшее...