Твой певчий дар не признан светом
И злой спесивый зубоскал,
Во фрак одетый каннибал,
Крыла твоим порвал сонетам?
Но ты, ей-богу, непоэтом
Отнюдь от этого не стал!
Что́ – брань? В конце концов, слюною
Злодей, усердствуя в плевках,
Поверь, подавится в сердцах,
И согласись, мой друг, со мною:
Хула -- не вечна под луною,
Под солнцем же -- и вовсе прах!
Что́ – свет? Изменчив, как погода:
Сегодня -- пасмурен суров,
А завтра будь, певец, готов
К тому, что ясность небосвода
Прервёт молчание народа,
Согрев тебя приязнью слов!
Ник БорхонЭ