Лет двадцать назад
Вы послали мне почтой письмо.
Текст был написан эклектикой эллипсовидной,
Вы говорили, что стало вам в жизни темно,
Что теперь вы с другим (иль с другой?),
не со мной вы отныне.
Были упреки, что я уж давно далеко,
Что теплоты вам совсем не хватает,
Что в вашем сердце вдруг треснуло дно,
Т.е. любви в нем совсем не осталось.
Где-то меж строк промелькнуло "прости!"
Где-то ошибки. Наверно, спешили?
Где-то туманные фразы легли,
Как корабли при тропическом штиле.
В общем расстроился сильно тогда.
Думал, не стать ли буддистским монахом,
Даже подумал, что жизнь моя прахом,
Кто я такой, и куда же со мной.
В целом провел я полгода во сне,
Сон стал реальностью, как у Шекспира,
Я в квадратуре округлого мира
Что-то пытался создать и найти.
Где то письмо? Вот сейчас бы прочесть.
Годы дают ощущение иное.
Мне все равно, или не все равно?
Так и останется тайной больною.