Под сонный шепот листопада,
Метавший запах диких роз,
Слагалась осень в зрелость взгляда
На все, что в жизни не сбылось.
Кружится лист, теперь отшельник,
Всей жизни путь - взрастил, что смог,
Ты был ученый, иль бездельник
У всех прощальный эпилог.
Но что явилось в эпилоге?
Ты сам творец и блудный сын,
На жизни творческой дороге
Ты с другом был, теперь один...
Жизнь пригубил, не насладился,
Не ощутил, не овладел,
Не осчастливил, умалился,
Не сделал то, что так хотел!
Но лист опал – иной в гербарий,
Иной – растоптан под дождем,
Иной в строках воспет, прославлен,
Воздвигнут памятник о нем.