В Поэзии грядущий урожай,
Обильно временем политый
Не каждый отворит калитку,
Шагнет не каждый в этой рай...
Среди, где сонма юных злаков
И ароматов забвения Хаяма,
Сверкнет и колос Пастернака
И зерен россыпь Мандельштама.
Где Анны профиль, что впечатан
Экслибрисом в плоть времен-
Достойно выстраданной платой,
Чей смысл течет в оксюморон...
Где антитезой Время шило
На белом черною канвой
И миру не назло, а вопреки дарило,
Поэзии поющий, надеждою прибой...