У меня худые ладони,
Прокурены легкие в горле,
Мешки под глазами уселись,
В блокноте какая-то ересь.
Напрочь испорчено зрение,
Забыл я все сновидения,
Под руками машинка была,
Но и проза моя не сгнила.
Для меня послушно ветер стих,
Я не псих, я не псих, я не псих,
Насквозь вижу каждого из вас,
А друзья зовут меня "писака".