В окно моей комнаты снова стучится дождь.
Вы видели лето? Пришлите мне на е-мейл.
Люблю это чувство – схватил пальто и идешь.
И пофиг на дождик, если в руке портвейн.
Спешат человеки, головы спрятав в зонт.
На мокром асфальте тоже горят огни.
Передо мной остановится старый форд.
«Девушка, девушка, может, вас подвести?»
Сделав глоток из бутылки, мотну башкой.
Смотри, вон бабусе некуда ставить ног.
Водитель наверно ее отвезет домой.
А я вот из тех, кто изнутри промок.
Не обернется это в простуду, тем паче в грипп.
Эта боль постоянно где-то горит и жжет.
Когда самый самый родной человек говорит:
"Я тебя, правда, дождусь".
И совсем не ждет.