это я

это я ль из метро своё тело хромое
и о ком эта связка в кармане ключей
это мой инстаграм так тоскует о море
ставит лайки, комментит, лелеет немое
это кто не сумел в темноте моих черт
и кого этот лифт так домой, и домой ли
этот я – мой ли я
или чей-то ничей

почему я не бомж, что вот там у ашана
не стоянка, не пыль, не истлевший бычок
если всё о большом, то о ком – небольшая
так саднит без имён, оглушив, вопрошая
необъятно, объятно, почти горячо
и проносится мимо, надежды лишая
не задеть о чужое
знакомым плечом

вот он я на углу, освещённый айфоном
в предпоследнем трамвае, в таком же пальто
вот не-я на шоссе средь сверчков оклахомы
вот не-я – просто ритм из под пальцев кахона
это снова не я, это я, это кто
этот все мы.
в задетом плече незнакомом
отозвавшись на голос сквозь тьму домофона
обознавшись друг в друге
одной немотой