Ты не знаешь, куда деваться:
ночью бродишь, спишь до обеда...
Твои сны не будут сбываться,
хоть в четверг, хоть во вторник, хоть в среду.
Словно нити, обвисшие нервы
накрутились на тощий скелет.
Что осталось от будущей стервы,
от кокетки семнадцати лет?
Словно пропасть, и ты на краю –
впереди эшафот, расстрел!
Все стихи я тебе подарю,
белоснежные, словно мел...
И когда на рассвете Бог
с неба бросит зарницу в глаз,
ты поймёшь,
что если не смог –
получишься
в следующий
раз!..