Мне в тесной квартире не пишется,
Мне в бетонной коробке не дышится,
Мне за стёклами ветер не слышится,
Как немые деревья колышутся.
Не сидится на месте поэту -
Ненормальному человеку...
Мне шагать бы навстречу рассветам,
Просыпаясь в полях этим летом,
Песни петь с соловьями дуэтом.
В тех полях, в той глухой стороне,
На забытой, заброшенной русской земле,
Где повсюду, как старые шрамы,
Зарастают крапивой разбитые храмы.
Мне б за плечи закинуть рюкзак, и как встарь,
Помолившись, уйти в неизвестную даль.
Просто встать и куда-то пойти,
Чтоб у тех, кого встречу на этом пути
Зачерпнул вдохновения я
Как пригоршней воды из лесного ручья.
Так ведь нет! В добровольной своей тюрьме
Просыпаюсь я, бывший бунтарь и повеса.
Эта затхлая муть была выдана мне
К седине моей, видно, в довесок.
Только я не согласен. Я так не хочу!
Не сидится на месте поэту...
И, однажды, я всё же пойду
В неизвестность к тем самым рассветам,
В бесконечно манящую даль.
Пусть немного помятый, седой, но при этом,
Изнутри я всё тот же хулиган и бунтарь.
Я остался всё тем же бродячим поэтом...