Ржавью остовов бухта пронизана,
Цепью якорной время сковано.
Наша третья эскадра – списана…
Хоть и сказано: «Расформирована».
Корабли не уходят сразу.
Нашу боль не отснимут в кадре.
Стали кладбищем дальние базы
Нашей бывшей ударной эскадре.
Хорошо бы было остаться
В не промеренном чреве глубин
Под ударами авиации,
Под торпедами субмарин.
Мы теряли друзей и реи,
И машины ревели зло.
Что вернёмся, никто не верил,
Мы же верили - «повезло».
А потом медь оркестров – ярко
Солнце в вымпелах, моря гладь.
«Отдохни! Отдыхай, эскадра!»…
Вам бы отдых такой не знать.
Мокрый кашель бурых утёсов.
Дальний чаячий плач в волну.
Среди списанных лесовозов
Ватерлинией глубже тону.
Трудно знать, что тревог не будет.
Но мучительней понимать,
Что, конечно, предали люди,
Не умеющих предавать.
Держит боцман слезу, что есть силы,
Бросив удочку к леерам.
Так приходят друзья на могилы
«Порыбачить» как будто к нам.
Я не знал, что так будет туго -
Чутко вслушиваться в прибой…
Веет Африкой, веет Кубой
Ветер севера над Губой.
Мах сосны, будто призрак гафеля,
Берег каменный в сон объят…
Я опять выхожу со стапеля,
Я опять ухожу вперехват.
Снова правила мне не писаны.
Море пенится за бортом…
«Ваша третья эскадра – списана...»
Ничего я не знаю о том!
2017