19.07.2017
Опять идут паломники-стихи из всяких сложносочиненных мест… Обрывки от стихающих стихий совсем не обещают благовест. Я пропустила ярмарку невест. И поздно добавлять уже штрихи.
Опять идут измученные дни. Снимают жатву, не оставив силы. Я в эти дни боюсь невыносимо , что высохнет отпущенный родник , что выдохнется ангел шестикрылый и буду дальше жить уже насильно, через пойми-прости и сохрани.
Опять раздумья мой морщинят лоб. Не то, что б очень глубоко, но всё же… Устала жить в своём одном и том же, до тех пределов, где строгают гроб, где дни, как братья-близнецы похожи, а быть ещё хотелось бы моложе, но жизнь не переменит свой галоп.
Опять жара. Мой злейший враг – жара. Она на ноль меня удачно делит. С заката и до самого утра. Я никакой иной не вижу цели, - лишь как-то продержаться еле-еле и день сменить на маету постели. И дождь творить из полного ведра.
Опять не то. Какое-то не то, не то, чего мечталось и хотелось. Пустая и измученная серость. Не взрыв, не всплеск, ни, даже – не поток. Была ненужной смелость. Глупой – зрелость. Сверли глазами белый потолок.