Это там, в распадке дальнем,
Где ручьи разгон берут,
Мастера по наковальням
Бьют в полдневную жару.
Наковальни, молоточки –
Будто всё из серебра.
Гул весёлый, гул рабочий...
Где вы, чудо-мастера?
Уплывает звон на плесы
По излучине тугой,
И взлетают подголоски
Белой чайкой над рекой.
И в ночи не смолкнет песня,
Не утихнут голоса...
Из глухого чернолесья –
Травы, травы – паруса!