Снова битва грядёт на Парнасе и выше,
Барабанят стихи, собираясь в походы.
Как я рад, что на свете есть крепкие «крыши».
Что не съедут с катушек в любую погоду.
Как я рад. И кузнечик пиликает в травке,
Его песня, конечно, до боли земная,
Он не вносит, как критик, в стихи мои правки,
Он - природа, он вечен, от края до края.
Только я суечусь и метаюсь, как в клетке,
И на бой собираю последние силы,
К сожалению мир, наш совсем не конфетка,
Только чувствами жизнь нас сполна одарила.
Я штыки наточил и готов к выступленью,
Зал замрёт на мгновенье и выдохнет пепел,
Пусть стихи мои лёгкой ласкающей тенью
Пронесутся сегодня над всеми на свете.
Зависает молчанье пред прострелянным сердцем,
Я упал в самой гуще своей рукопашной.
Говорят мне поэты, я теряю бессмертье,
Я теряю бессмертье, но это не страшно!