Мы возвращаемся откуда-то не сразу.
По капле, по шажочку, по глотку.
Сначала кажется все непривычно глазу.
И ощущаешь будто бы тоску.
Простые вещи видим по-иному.
Те, что привыкли век не замечать:
Вот ведь, у ключницы крючок отломан.
И неужели стул здесь мог стоять?!
Чужим все кажется, и вроде бы все ровно.
А диссонанс в душе сбивает в миг подчас.
Здесь то же все. Но не хватает словно
Чего-то… Да. Здесь не хватает нас.
Душа еще полна воспоминаний:
Названий улиц, запахов, цветов,
Красивых парков, необычных зданий,
Высоких шпилей, пафосных дворцов.
Ветров холодных, видов бесконечных,
Уютных скверов, птичьей болтовни,
Летящих друг за другом дней беспечных,
Мгновений, где с природой мы одни.
И весь этот коктейль воспоминаний
Врывается в наш старый тихий дом.
Он оседает сотней сочетаний,
Что обновляют дух и сущность в нем.
Магниты, рамки, веера и вазы.
Находят свое место на шкафу.
Ведь возвращаемся откуда-то не сразу.
А возвращаясь, заполняем пустоту.