Был ты правильный, хороший,
Но подкинул бес идей:
В смесь кровавую покрошишь -
Даже близких и друзей.
Всех отступников отыщешь
И отловишь всех врагов,
И пойдут толпою тыщи -
В дым печей на семь ветров.
Всё как прежде - красно-бело,
«Наши», «ваши», «не свои»;
Безыдейно только тело
В окровавленной пыли.
Не твоё ли? Ах, так скоро…
Заслужил без лишних слов.
Без упрека и укора:
Всех овец удел таков.