Устав однажды от тоски,
от одиночества, от грусти,
я начала писать стихи,
при этом думая "отпустит".
Но Бог, иль чей там позывной
я приняла, считал иначе...
Уже не ты всему виной,
но я сижу и горько плачу
в тетрадку.
Мокрая тетрадь...
Ужель мне жизнь стоять под дулом?!..
И Бог ответил:
"Сам не рад.
Связался, Боже правый, с дурой..."