Сидя вечером на крыльце,
Подобрав под себя ноги,
Удержав океан на лице,
Я шепчу этим тучам строки.
У них тоже вены красны,
Расцарапаны губы в кровь,
Их надежды так же напрасны,
Как и их безропотный зов.
Их бег столь же не спешен,
Как и жизнь простой девчонки,
Чьё сердце спелее черешен,
Несмотря на тупые иголки.
Они странны, как мысли её,
И наивны порою слова.
Но вместе им хорошо,
А значит ночь уж пришла.
Она будет фальшиво им петь,
Избегая многих вопросов.
До утра ей уже не успеть,
И с ночью прощаться непросто.