Считается, что это – плоско,
Что это – в прошлое уход:
Писать про тропки и берёзки,
Писать про небо и восход.
Что это – нечто вроде гирек
Среди стремящихся ввысь строк,
И что стране не нужен лирик,
Но обязателен пророк.
Я, как смогу, оспорю это,
Пусть не сумею убедить:
Предначертание поэта –
Не солью раны бередить,
Ещё не мудрствовать лукаво,
Писать не на потребу дня!
Не принесут те строки славы
И в одночасье отзвенят.
Пиши, поэт, о чём угодно:
О людях, звёздах и траве,
О том, чем дышишь ты сегодня,
Что зародилось в голове!
Пусть только в строках эти мысли,
Чтоб уместиться, не мельчат:
Насквозь наполненные смыслом,
Пусть очень громко прозвучат!