***

Под углядом небес
засыпает Ватутинский лес,
пряча в пышной листве
щебетанье пернатых семей.
Чуть короной качнув,
юный месяц за тучей исчез,
почему-то решив
в эту ночь отвисеться за ней.

В неустанном труде
незаметно скользя по земле,
призывая ко сну,
тёплый ветер качает Десну.
Но, приветствуя день,
выйдет солнце – пятнистый олень –
и прервёт тишину
разорвав облаков пелену.

И рассветным трудом
оглашая приветливый дом,
зажурчат голоса
и ручьи телефонных звонков…
На изломе крутом
нам нельзя оставлять «на потом»
недосказанность слов,
будто бремя тяжёлых оков.

Гордый норов смирив,
угашают
       свой свет фонари,
что, лишившись луны,
навевали волшебные сны…
В переливах зари –
ты со мной говори,
                говори:
все мы тяжко больны
от молчания нежной струны.

Все мы как-то живём,
хоронясь в этом мире пустом,
называя жильём
охраняемый мерный раёк…
Мы не будем спешить.
Мы словами наполним наш Дом, –
чтобы было чем жить,
переполнив Любовь до краёв.
               
                03.09.15