Я ещё могу "хипповать"
И отращивать шевелюру
И с теплом отца вспоминать,
Хоть и звал он мать мою "дурой".
Они в детстве меня любили,
Хоть на части порой разрывали,
А теперь,- вот рядом в могиле,
На земле мне оставив печали.
Но я в общем люблю их за это,
Что они меня всё же родили
И что стал я немножко поэтом
И за то, что со мной они жили.
Мне порою их так не хватает
И чем дальше и больше годА
Я ещё хоть и низко, - летаю,
Вспоминая их жизнь иногда.
И порою мне кажется странным,
Что бывают люди счастлИвы,
Хотя жизнь сама - словно праздник:
И горькА и сладкА, словно сливы.
Вобщем нет причин для печали,
Хотя многих со мной уже нет,
Вот чуть-чуть погрущу я о маме...,
Вот чуть-чуть, пусть немножко - поэт.
Но ищу я решенье задачи,
Оставляя года за спиной,
Кто-то может совсем и иначе,
Ну а я остаюсь сам собой.
И объять всех хочу я любовью
И взглянуть многим близким в глаза
И зимой за всех лезу в прорубь,
Зная, что мне сдаваться нельзя.
Надо вынести все перепады -
От властей и до личных имён
И рассветы встречать, а закаты -
Провожать, слыша жизни лишь звон.
И за этой за всей суматохой
И в текучке обычных теней -
Не стонать и не плакать, ни охать -
Вот призванье моё, до конца моих дней!
25.03.2016г.