Какая-то чёрная истлевшая масса чавкает под ногами.
Это давно опавшие листья, мёртвые листья – всего полгода назад такие долгожданные, пушистые, салатовые, на тонюсеньких черенках...
И знаешь, что я тебе скажу?
Слова – это человеческие листья.
Видишь, насыпаны кучами под деревьями?
Сорвались с наших уст, как с ветвей.
Мы их просто проронили – проронили, и больше не вспоминаем.
Я сейчас зарифмую пару строк, да и забуду про твои листья.
Не осень-убийца, не ветер,
и не октябрьская мгла...
Просто никто не ответил
за листья, за листья-слова.