В моем маленьком, тихом городе не ездят даже трамваи. Лишь старый автобус ворча, дребезжа бороздит асфальт. Было б здорово, если бы крепко меня обнимали. Только те, кому я чертовски и искренне рад.
Остановки пылают незнакомыми, новыми лицами, разлетаясь вдребезги. Сотни голосов превращаются в монолитный шум. В этом городе каждый второй пропадает в себе без вести. И скрывает боль за защитной табличкой "шут".
Май смеётся, дождями врастая, вмиг воскрешает почву. Так и я все пытаюсь людям нести своё слово... Я вверяю своё сердце, но выходит как-то не очень. Мои мысли плавятся, растекаясь янтарным оловом.
Я счастливый, со мной есть люди, с которыми хочется жить. Но невольно в душе вопросом пылает пожар: Ведь они (без сомнения) знают, как словом можно меня убить. И когда-нибудь все равно нанесут удар.
Я стоял и смотрел в отражение неба на водной глади. Вдалеке виднелись лодки и бирюзовая кромка леса. И все думал: те, за кого я пойду на край света... ради меня даже не смогут подняться с кресла.
Стало грустно. Я шёл и заглядывал в окна. Слышал чей-то смех, чей-то плач, кто-то громко горланил песни. Мне бы так хотелось, чтоб я оказался дома. И искал в ночном небе сияющие созвездия.
В моем маленьком, тихом городе не ездят даже трамваи. Лишь старый автобус ворча, дребезжа бороздит асфальт. Было б здорово, если бы крепко меня обнимали. Только те, кто мне чертовски и искренне
рад.