Мыслей много, но через бумагу все вроде бы как-то проще.
Я не хороший (так все говорят), мне нужно стремиться к лучшему.
Ты прислала несколько писем (не глядя стираю почту) -
Не привык давать новые шансы прочь от меня идущему.
У июня болит голова. И раскаты его как крики,
Так и я кричу, но не вслух, а все чаще в строках.
Ты прислала мне солнце, и комнату слепят блики -
Я плотнее задёрну шторы своих грязно-мутных окон.
Почему я такой чудак? Все во что-то верю...
Это шепчут во мне отголоски ушедшего детства.
Я привык закрывать (от меня уходящим) двери,
Даже если были болезненно долго вместе.
И светя другим, сгораю я сам, как спичка:
Нет ни сожаления, ни ещё там чего-нибудь глубже,
Слишком долго помнить - ужасно плохая привычка,
Как внезапно понять, что ты больше уже не нужен.
Я захлопну чувства, запру их в стареющей антресоли,
Пусть лежат и пылятся, остатки сжирает моль.
Ты молчишь и смотришь, как будто бы против воли...
Закрывая глаза, на себя принимаю боль.