Мы все наглотались катарсиса,
принимая эту игру.
Мир робкой слезою капал с листа,
цепляясь за пальцы струн.
Истратив на страсти остатки слов,
поднимемся до немоты.
Делением грусти на встреч число
получается цифра «ты».
Разбито на громкий бессвязный текст
предложение сложное «я».
И это не больше, чем просто протест,
но меньше, чем боль моя.
Незримым страданием скрыт сверчок
за каменной печкой сердца,
там вечным ожогом время течёт,
не умея ни греть, ни греться.
Лишь ветер в колючем порыве чувств
в лицо поцелуи тычет,
да прячет ухмылку всезнающих уст
рассвета недолгая спичка.
Суметь бы простить пустоту ночи
за страх, пережитый когда-то,
и окрасить буквы на шее свечи
в цвет жертвенного заката.