Кладбища вид порождает экспромты-
Жизнь, как полет через линию фронта…
В черные рамки вставляю визитки…
Бьют с двух сторон наудачу зенитки…
Рвутся снаряды все ближе и ближе…
Мы же на «бреющем» ниже и ниже…
Толстое брюхо цепляет за ели,
Тот, кто не сбит, те за линией сели…
Все меньше глаз струит восторг,
Все реже ЗАГС, все чаще морг…