Как хочешь понимай смысл здешней были.
Взлетают килограммы лунной пыли.
И годы оседают на загривок.
И прозреваешь ворохи улыбок
Парк или Мойр. Но может, нет их вовсе.
Улыбки есть и приглашают в гости
к себе, в пространство бестелесных вздохов,
улыбок, сожалений, ахов, охов,
что служат рамой пустоты портрета.
И подпись: "Год неважен. Лето. Лета."