мне не хватает воздуха,
кофе, стихов и прозы и
слишком густым становится
сонный ночной туман.
я до весны не выдержу,
просто к чертям замерзну, но
эта зима случилась и
поздно срывать стоп-кран.
я не останусь в памяти
моря, людей и города,
чьи фонари и улицы
утро сожжет дотла.
в снах моих ведь не страшно, нет,
просто чертовски холодно,
здесь минус 7 по Цельсию,
и не найти тепла,
смысла, кого-то нужного,
просто цепляю ближнего,
чтобы хоть кто-то рядом, а
ночью спасает сеть.
этот декабрь вылечит
в спину контрольным выстрелом.
если внутри все вымерзло,
смысл пытаться греть?
смысл пытаться выбраться,
если снаружи ветрено,
если вокруг из теплого
только безвкусный чай?
он все равно остынет, ведь
все, что нас греет - временно,
впрочем, вопрос бессмысленный,
лучше не отвечай;
лучше меня не спрашивай,
как я {совсем нет выхода,
но я ведь вряд ли выдам и
снова придется врать}
я привыкаю к холоду
и умирать на выдохе
да и вопрос "Как выжила?"
лучше не задавать.
я не останусь в памяти
моря, людей и города.
утро сжигает улицы,
да и меня согреть
вдруг у него получится?
больше не будет холодно,
больше не будет пусто вот
только бы не сгореть.