Я ножом себе вырежу щёку,
Которую ты целовала,
Нет, мне не противно,
Просто душа малёк одичала.
Забродила как знатное пиво,
Заржавела - поверхность металла.
Ты её не раз обижала,
А она тебя не отпустила!
Не молчи, ты чего? Я же врун,
Ты же знаешь, что это неправда.
У тебя нету голоса, у тебя нету такта,
Только я тут известен и крут,
Безутешный сатирик и плут,
Медиатор театрального акта.
А знаешь ли ты почему?
Есть у меня карандаш и бумага -
В нашей стране немного надо,
Чтобы попасть в тюрьму.
Ты же стихах вечно без гласа,
Пустой сосуд, простая масса,
Про тебя неизменно пишу,
Мол, ты "главная в жизни награда",
Но ведь ты не нужна никому,
Кроме меня - такая тирада.
Я не шучу, не нужен фальцет.
Целыми днями, но не сегодня.
Кому же ещё тут нужна колокольня,
В которой и двух колокольчиков нет?
Любят поменьше, любят не мёртвых,
Хотят, правда, оперу, но любят балет!
Любят порой за тонкую морду,
Ты идеальна, в тебе и этого нет!
В моих стихах любой тебя любит...
Естественно, ты в них молчишь!
Не делаешь больно, лишь
Сверкаешь упругою грудью!
А я всё время на распутье,
Но ты распутна иногда,
А иногда я как Распутин,
Из всех приближенных двора -
Казнён без тени правосудья!
30.04.17
Фото из Швейцарии