Месяц в шторы заплетаю.
Ожидая за окном.
И прийдёт ли он, не знаю.
По тропиночке пешком.
У него жена и дети.
Говорит...Не всё путём...
Лодка на бок наклонилась.
В разны стороны гребём.
Я живу своей надеждой.
Но вопросом, не давлю.
А он как-то, безмятежно...
Шепчет на ухо...Люблю.
Нет другого варианта.
Вроде кажется?... Люблю.
Только стрелки, секунданты.
Годы съели... Не верну.