Недавно мне приснился сон.
Будто посредине знойного лета идёт снег. И падает тот белый снег девять долгих дней и девять ночей, и убивает всё живое вокруг. Странным был сон. Но оказался он вещим.
Небо веет мех - лето сеет смерть,
трав душистых смех - в проседи ветвей,
девять белых дней белых роз белей,
белых февралей, белых журавлей.
Обходительно нежно за вьюгой
вдруг помчатся вослед поезда,
вам уже не увидеть друг-друга
никогда, никогда, никогда.
Синевой растрат облетает век,
станции гудят от слепой любви,
города стоят, всюду - белый свет,
губы их молчат, как и мы - немы.
А расплакаться я не сумею,
и в объятиях крепких сожму
спирт, который меня обогреет,
хлеб, которым я вас накормлю.
Небо веет мех - лето сеет смерть,
крутит эскулап белоснежный бинт,
чистотой бумаг выпал белый снег.
Площади, молчать! Поминайте их.
14 июля 2015 г.