Говорят, что меня заклинило,
Что писать эту чушь нет повода.
Но опять я скачу по линиям
С Ломоносовской на Садовую.
Словно птица не перелётная,
По кленовым ладоням ласковым.
И попала в твои переплёты я,
Чтоб писал ты на мне и властвовал.
Я кулик, на болоте выбранном.
И хвалю, и хвалю, чирикаю!
Мостовых твоих каждую выбоину
Нарекаю отныне великою.
Прорастаю в тебя черёмухой,
По ветрам рассекаю фантиком.
Засыпаю влюбленным олухом,
Присягнувшим встаю фанатиком.
Я мудрёная старая литера
В тупике над парадной.
Для верности
навсегда приколочена к Питеру.
Это праздник моей повседневности.
Хоть и ветрена мода лощёная.
Не меняю сердечной я пристани.
Пусть смеются непосвященные,
И на спор вызывают неистово.
Снова скроюсь от поединка я
И прагматиков не обрадую.
Упаду на тебя дождинкою,
Воспарю над тобою радугой.
Говорят, что меня заклинило,
Что писать эту чушь нет повода.
Я седьмая подземная линия
Моего невесомого города.