Красные крыши, черные тучи, быстрый полет стрижа,
Как говорится, - будешь недоброй, если жуешь с ножа,
Если твой кофе выпит другими, съеден последний хлеб,
Если твой ангел мал, невезучий и откровенно слеп,
Дождь, опоздавший ровно на сутки, мочит твое плечо,
Слово чужое стало рапирой или родное - мечом...
Бросить. Закрыться. Пешком на гору, к черту, уйти от всех,
наверняка там цветут нарциссы, в ложбинках остался снег,
дышится легче, нет ни души, и зелень еще чиста -
хочется просто лечь на пригорке - с нового жить листа,
кружится облако в небе пенкой (кофе купить потом),
стать на немножко не человеком - ну, например, - котом,
маленьким, черным (думаю, кошкой), и отдохнуть от слов.
Плакать и снова искать кого-то ночью среди домов.
Красные крыши, черные тучи, быстрый полет стрижа.
Маленький ангел напоминает маленького ерша -
Нежно приглажу прядки смешные, пазлы куплю ему,
Вот соберет, и наверно хоть что-то, я наконец, пойму...
07.05.2017