Ебучие недели,
Как птицы пролетели.
Зловонные минуты
Будничных затей.
Поток дерьма проложит
Знакомые маршруты,
И снова мысли сложит
В могилу для идей.
А мы б с тобой родили
Детей, таких же страшных,
Таких же безобразных,
Запуганных и злых.
Быть может не родили б,
И поняли б однажды,
Что лучше и не делать,
Других, как мы, таких...
А я опять страдаю,
По жизни замыкаюсь.
И думаю о прошлом,
И в будущем клянусь,
Что буду я хорошей,
Что будет мне не важно
В какой из дней чудесных
Я, наконец, загнусь.
Как мне с собой бороться,
Ведь вовсе нет причины,
Для самых настоящих,
И истинных кручин.
Меня, бывало, разные
Врачи уже лечили.
А надо было сразу
Голову лечить...